Is it foolish to gather friends

 

                                                to drink coffee in a hollow café?

 

                                                           If there is shrapnel in the filters,

 

                                                                                                                         we will pick it out. If

 

                                                                         there are no pastries 

 

                                   or places to sit,

 

            we will read poetry.

                                                            If there is no sky,

                                                            we will read poetry,

 

                        making a caesura of the silence

 

                                                                                   between bombardments.

 

There is delight to be found

 

                         in Boschian places

 

                                    where the birds are mouths and the bugs are teeth

 

                                                                                   and the Tree-Man

 

                                    with his cavernous torso

 

           is a bus rarely on time

 

his eyes suckled by the hummingbird in his hat

 

                                    The men who oink of cynicism

                                    see only dead flowers in a garden

 

     Do not fall out of love 

 

                       with a world that falls apart